La ciudad de los perros

En cualquier momento el perro marrón me iba a mirar.
Junto a otros dos despedazaba una bolsa o un animal.

Del de su derecha,
por los ojos,
supe que era orgulloso.
Como un joven gordo y feo
que alguna vez fui.
Creía ser el líder,
pero yo noté que era sólo un perro más.

El otro aparecía detrás:
grande, blanco, vulgar.
Sin ambiciones,
como un hombre aburrido.

El marrón buscaba así su compañía.

Ya entre la niebla,
los tres me miraron.
No bajé la vista.
Fue un segundo.
Dejaron de comer
y de a uno levantaron los ojos.

Siguieron su tarea tranquilos,
yo no era otro fantasma,
(aunque podría haberlo sido).

Entonces dije,
en silencio,
a la calle negra;
a la noche,
a la mujer que iba a buscar:
"Todos los perros creen
que la ciudad es de ellos;
pero es de los hombres,
que creen ser dueños
de la ciudad de los perros".

por lucas.

las historias

Es tiempo de contar las historias.
El sol baja en los techos;
y bajará en mí.

En sólo unas horas,
todas ellas se irán a dormir.
Una vez más,
no las habré contado.

Cuando creemos que sí,
en la playa viren,
la canción inédita.

Por temor de que no quepa el mundo dentro de ellas
no cuento las historias de la tarde noche.

La del hombre de un solo ojo
y la del hombre sin amor.
La de la mujer sin penas,
la de la mujer sin piernas
y la de la mujer con piernas que subía la calle.
La tarde triste de la niña de ojos rojos.
El viernes pasado del hombre montés,
la mirada del gato,
el joven que leía
"El viejo que escribía novelas de amor".

Historias del mundo profundo:
un hombre le agradece a dios.
Ojos de agua del hombre,
que vio morir a sus padres en un río.

Historias del mundo cercano:
un viejo se rasca un codo.
Lengua seca del hombre de barba,
a quien nadie verá morir.

Los hombres de las mesas de atrás:
hombres soñando con un futuro igual al pasado,
presos de la repetición.
Buscan: el mismo sabor.

Los hombres de pantalones cortos,
los de los sueters abultados,
los del peine.
Hombres que sueñan con la esquina
y con la mujer de la esquina.
Mujeres en las esquinas,
soñando con hombres del pasado.

La historia del perro que quiere ser un avión.
Lo mira como si fuera un humano.
La del hombre que quiere volar,
y mira a los perros como si él fuera un perro.

Historia del hombre que es todos los hombres
metiéndose el mundo en un pañuelo dentro del puño.

La mujer que viaja
con un libro pequeño forrado en cuero.
Escribe: Viajar en el mar, comer en el vientre.
Ver:pulpos, hombres, amigos, mesas llenas de etiquetas,
medias rotas, soles,
lágrimas,
ojos por la mitad.

De quién son las hisotiras.
De quién es cada hombre.
Para quién las contamos.
Para quién escribimos.
Para quién cantamos o tomamos.
A quién le debemos una historia más.

por lucas

Fuego Lento

alguien escribio por mi la ultima vez, no lo conozco, pero los que si, dicen q nos parecemos en algo.

las cosas, despues.
Estar bien, estar atento, estar mediodia, despues.
ahora no.
Arroz a fuego lento, ahora no, despues.
Dormir, ya no, despues.
Especificar cual es el objeto directo de esta frase,
despues.
ponerme loco loco, despues.
Frenar el carro y ponerse a pensar, despues.
mañana, despues.
chantajear al presidente, despues.
agarrar el telefono, despues.
motocicletas, vacaciones, otoño, despues.
ahora no.



tom

Creo

Creo que no podríamos ser otra cosa que lo que somos.

por lucas.

En el baño a la mañana

Sentado en el baño,
miré hacia abajo y lo supe:
mis pies eran montañas.

Estáticos, no debajan de moverse.
Se derretían y deambulaban por el piso frío.
Luz buscando el lago,
iban por la rendija de la puerta.

Luego vinieron el agua;
la cabeza (yendo de los pies a la montaña);
las manos;
el otra agua del des sueño.

por lucas.