Canción para los justos

Hablemos de los justos:
de los hombres serios que no miran atrás,
que no olvidan una cara,
que nunca mienten.
Hablemos de los que no se ensucian.

Los justos, como los gatos,
saben siempre qué decir
y caen bien parados.

Los justos llegan a tiempo,
no son desmedidos
y se bañanentre ellos,
con sus lenguas de siameses.

Los justos tratan a sus criadas como gente decente,
saben cuándo callar,
cuándo reír
y cómo contener las lágrimas.

Los justos tienen la mano firme,
son gente de palabra
y no apoyan los codos en la mesa.

Los justos aman una vez en la vida,
nunca comen entre horas,
duermen la siesta eterna.

Los justos se reconocen,
alzan la cabeza cuando se cruzan por la calle
y nunca hablan por las espaldas.

Los justos se aburren aunque lo nieguen,
niegan aunque lo acepten
y lloran en silencio.

Los justos odian a los hombres,
no los reconocen,
les niegan su mano firme,
les cortan las alas,
los envidian.

Los hombres comen a destiempo,
se bañan entre lágrimas,
aman muchas veces,
mutan,
cambian.

Los que se transforman.

Los hombres se enamoran una noche,
se emborrachan
y olvidan todo al otro día,
con un dejo de recuerdo.

Los hombres bailan como focas,
se rozan con la nada,
sienten el absurdo,
y lloran a carcajadas de los mundos sin sentido.

Los hombres
envidian a los pájaros.
Comen con los codos.
Sucias las rodillas,
vuelven a ser niños.
Los hombres
sienten lástima por los justos.

No llegan a tiempo,
pierden amistades,
buscan amores,
toman de los vinos,
pierden la cabeza,
sueñan con los puertos,
cuentan sus historias.

Los hombres se equivocan,
los hombres perdonan,
los hombres olvidan con los tragos,
se comen el mundo en una canción,
caen a lo más profundo,
y bailan orgullosos el wals de los idiotas.

por lucas

Glaciar II

Una mujer
(que parece un hombre)
le pide a su marido
(que también parece un hombre)
que saque La Foto.
"Que no se vea la panza"

El hombre saca la foto,
aburrido,
como si fotografiara una foca.

Por la noche,
se sentarán juntos frente a la televisión.

En un estuche,
dentro de la memoria,
descansará el glaciar.
A las espaldas de la mujer sin abdomen.

por lucas

Glaciar

Vacas del lago,
rinocerontes blancos,
mudos.
Se desprenden para morir.
Solos.
Lejos de sus viejos sabios,
los que retroceden,
los que vuelven a la montaña,
los que parten al inicio.
Los que guardan el secreto.

El hombre dispara,
consume,
quiere devorarlos y meterse dentro de ellos.
Quiere ser piedra.
Quiere darlos vuelta.

Ellos caen,
se esconden,
susurrandose lenguas muertas.
Parten,
detrás del bosque,
con sus barbas azules.

Ellos despiden a sus hijos,
que vagan por el lago
como en una cinta mecánica.
Los brazos de costado,
las manos en el agua,
el inmenso cuerpo inerte escondido.

Los hombres gordos,
con sus parejas,
los miran desde el arca.
Aburridos, con hambre.
Odian el asfalto del que vienen
y el que los espera.
Quieren ser más jóvenes,
quieren haberse dado cuenta antes,
quieren tener más vidas;
quieren morir más veces.

Los viejos sabios se abrazan,
se toman de las manos y bajan los párpados desde lo alto.
Otra vez (mientras ríen) retroceden en silencio.

por lucas

Personajes

La mirada incómoda,
desde el punto de partida.

No pueden esconderlo:
el futuro es un caballo en la punta de sus lenguas.
Crecen contando las páginas de las leguas de su muerte.
Saben de su suerte;
no ríen tranquilos cuando fuman sus habanos
o cuando matan sus hermanos.
El bote de madera en el silencio del lago;
la sorpresa blanca a la vuelta del camino.
La niña de las gotas de té que salta muda sus primeros pasos.

Allá vamos nosotros:
a reír tranquilos;
a nuestras vueltas de camino,
sin saber dónde nos encontrará la muerte.

por lucas

No encuentro

El sustituto del amor esta hecho de caramelo
Mas los pesares del alma hechos de almendras
El repentino amancer de nuevo en tus ojos
Merece tranquilidad el ser

Falso el remordimiento agudo
Quien fuese el guapo que acuse
Y el que no tenga lo suficiente que calle

Maravillate una vez mas, es enero
2 de marzo, 5 de julio, es hoy
Hoy es todos los dias
Ayer es tu verdadero nombre

Maravillate, es enero otra vez